Borrador 3
¿Y si nunca hice más que un borrador? Peor: ¿y si siempre llamé poesía titular a un borrador? ¿O podría
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
¿Y si nunca hice más que un borrador? Peor: ¿y si siempre llamé poesía titular a un borrador? ¿O podría
Entre todo ese océano profundoese océano imposible de conocer en su totalidad,se encontraba perdidode tal manera como el barco Flor
Esta caja de Poxilina sirvió para reparar el tazón rojo que me regalaste cuando se le rompió la manija. Usé
he pasado tanto tiempo tiempo inútil sentada en las escalinatas sentada a la orilla del mar en la silla de
Abro la boca como si así la palabra estuviese obligada impulso el cuerpo hacia adelante hasta el mentón empinado pero
me gusta poner la mesa, signo de comer acompañada, altar y ofrenda derrito la semántica en manteca. corto los fonemas
Guardaba silencio para dejarla a solas era una soledad artificial una soledad calculada es que hay armas que se descubren
Los veintidós de septiembre son desde unos años tan divididos en el mismo contraste que es vida y muerte, fue
Es tu lugar y las pocas flores que dejé las han robado todas “Es tu lugar” dices y extiendes
Saberse acompañada en lo nimio es tan puro como beber agua de un arroyo que corre, agua agarrada -si acaso