Cenizas
Vos dirás que soy una tormenta desvaneciéndose en la calma del océano pero yo soy el sol ardiendo entre las
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Querido Jhon
No se por donde ni cómo empezar. Hace ya un tiempo que estoy en medio de un bloqueo escritor, antes
Diosa Escultural
Ella, mujer griega,tan bella, como la literaturade su tierra. Cálida como pálida,andaba por las calles ynéctar dejaba por donde pasara,desde
Carta de amor al Amor
A veces pienso cómo era yo antes de ser herida. Automáticamente me doy cuenta que todos me lastimaron. Siempre quise
Potencia de mi vida
potencia de mi vida, florece de mí,crece prados de pastos de mi pecho sobre los que el resto se puedan
El iris salvaje (Louise Glück)
Al final de mi sufrimiento había una puerta. Escuchame: eso que llamás muerte lo recuerdo. En lo alto, ruidos, ramas
