UN POCO TRISTE
Si, el otoño es así. Un poco. De sol tardío Perezoso. De noches vagas Extensas. Si, un poco triste. Monocromático.
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
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Mundo de papel Si mañana el mundo fuera de papel me gustaría ser la letra “m” a veces ser MAYÚSCULA
Óleos secan en la inmensidad, parir es desgarrar el vientre casi como salirse en ese ser que llora en la
Con la conciencia en tu adiós con la memoria en tu último abrazo y todo es recuerdo tormentoso porque el
si tú cariño significa la indiferencia, si equivale al sabor del llanto cotidiano y se personifica en inconstancia y miedo;
quererte a vos es como querer perpetuidad en lo efímero. quererte a vos es convulsionar continuamente en la insensibilidad que