Poema para mi muerte
Acá les comparto el primero de la selección de poemas que hice para el evento de Intersecciones Volumen III, temático
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Acá les comparto el primero de la selección de poemas que hice para el evento de Intersecciones Volumen III, temático
♏ Escorpio ♏ Estamos transitando la temporada de Escorpio y eso significa que el sol en su recorrido aparente alumbra
Para dar comienzo a esta breve descripción sobre lo que fue este encuentro es importante explicar cómo se dio la
la oscuridad del bosque iluminaba sus emociones. el silencio de la noche le hacía escuchar sus pensamientos. Sentado en alguna
No tenía sentido que nos encontremos así. Yo estaba despeinada, vos recién te despertabas y ninguno (jamás) estaba en sus
la angustia me abraza como cuando mi mamá me encontró tirada en el baño un poco la quiero otro poco
En un planeta en la zona habitable de la estrella MU Sagittarii, perteneciente a la constelación de Sagitario, hubo una
/a.p. dijo que los diarios representan a una persona real, pero después la creación (mi poesía) puede ser mentira y
Hoy me chupan un huevo todos esos poemas que hablan de la noche y de su estela negra. Hoy poco