Alma devorada (poema)
Sacrifiqué mi alma por un poco de sangre que alimentara mis ilusiones En el espejo solo se ve la noche
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Sacrifiqué mi alma por un poco de sangre que alimentara mis ilusiones En el espejo solo se ve la noche
devota a tu sagrada imagen (te convertí en ícono) ¿y qué otra cosa puedo hacer yo si esos ojos me
Maelstrom – 7 Navegar es preciso, decían los marineros,y tenían razón: navegar es preciso,vivir no. Pero esta existencia estérilmetido en
El revólver El revólver era para él más un símbolo que un objeto concreto. Una especie de fantasma que lo
Mis sábados se basan en la simplicidad de la rutina, aquella que realmente me agrada. Cuando no estoy trabajando, mis
Sobre él, los relámpagos al acecho; bajo sus pies y manos, húmeda piedra que se precipitaba al arroyo inquieto. Su