En principio con amor
Me soñé en tus pasos sobre el pasto En las tardes bajo las sombras de tus mil árboles Los reflejos
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Me soñé en tus pasos sobre el pasto En las tardes bajo las sombras de tus mil árboles Los reflejos
No me digas que sientes el amor. No me digas que sientes. Sino te funciona el corazón. Es una máquina
Las puertas se abrieron de par en par, él entró envuelto en su pashmina, llevaba unos pantalones ajustados que se
Mariposas sangrando en toneladas de barro Llave de hielo en la roca amarilla Medallón de luz atravesando el crisol Soledad
No quiero revelarte mis secretos, pero en horizontal es más complicado disimular. No recuerdo a quienes pasaron antes de vos
Y cuando se cerraron todas las fronteras pude allanar un nuevo territorio en el cobijo de tus manos, que se
Nací en el año 99. Cambio de siglo, Y2K, la crisis, los patacones, el 2001. Cómo tal, no tengo memoria
y ¿por qué lo haces? porque se me enseñó con palabras que la fe mueve montañas aunque nunca haya obtenido