Demasiado ego
Capaz que en el fondo fui una mierda con vos Tampoco taaan en el fondo sólo fui egoísta tomé ventaja
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Breve inventario
Tengo una cicatriz en mi ceja derecha, y dos lunares debajo de ese mismo ojo. Un ángel muerto ocurriendo en
Siempre tengo las manos frias (me dicen)
mis manos están siempre fríasintento hacer contacto con el otropero mí tacto los asustao simplemente congelaintento acercarme a la otredadpero
Ya es de día
Escucho pájaros creando lazos de sonido Siento calambres en los oídos ¿Será tal vez porque no he dormido? Pregunto tontamente,
Criatura (poemas)
IAgradezco a los nudos de la memoria silenciosos me protegen del ruido de los retornos. II Mirada serena gesto, piel,
La soledad es una fruta amarga
Es la tercera vez que la misma mosca intenta meterse en su oreja. La aparta con un manotazo al aire,