Rotas ilusiones
Estoy melancólica. O quizás sea tristeza. Mientras lo averiguo, escucho cómo Andrés Calamaro canta que en algún lugar me espera.
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Estoy melancólica. O quizás sea tristeza. Mientras lo averiguo, escucho cómo Andrés Calamaro canta que en algún lugar me espera.
Otra vez camino sobre cristalesOtra vez el piso es frágilTodo puede hacerse trizasCon un mal paso.Puedo escuchar como se astillaEl
Pisa sus calles, sol pegado gotas de sudor. Observa el extraño rincón de atardecer. Calle el tucán cuento fantástico de
Estoy tratando de rescatar una imagen mental que me ayude a pasar los días, Estoy hurgando en mis recuerdos buscando
«Qué Dios te bendiga y te lo multiplique»Me dijo una señoraCuando le compré pochoclosEn el colectivo.Me gusta esa idea de
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