El viento
Y el Viento no es más que un motor, un vehículo…/ A veces, en esta gran aventura de la Vida,
Literatura
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Desde una ventana
Hay un pájaro gigante, del tamaño de un avestruz, parado en la escalinata de un jardín inmenso, como el del
Grises mariposas
Me gusta la sutileza de tu palabras desprendiéndose lentamente de tus labios secos. Tan secos que nunca podrás decirme lo
Amarillo funeral
La familia que me habita tiene bigotes Y nuboso pelo amarillo. Por las noches me besa mientras Espanta pesadillas afilandose
Amar es compartir
Juntemos en el recuerdo nuestras tristezas Inesperadas, Que nos sirvan de campos oscuros llenos de luz. Juntemos la lluvia de
