Una vez más
Volver, volver de a poco.Volver con muy poco.Volver al mundo de papel,a las baldosas sin reflejo,a charcos que acechan,a las
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
Volver, volver de a poco.Volver con muy poco.Volver al mundo de papel,a las baldosas sin reflejo,a charcos que acechan,a las
Tal vez me escondo en mis sueños, buscando escapar de todo. No dejo que ningún sentimiento real entre, no quiero
El de ese día fue un caso grave, mucho por limpiar. La camioneta se paró, abrieron las puertas desde afuera
El cuerpo,deseoso de [re]vivir,quizá fue solo eso: un departamento vacíoque anhela ser habitado que ocupa un espacio,pero es desgraciado, que
Carta a la niñez Fresca, ingenua, insistente, atrevida, capaz de conmover con una sonrisa o de estremecer al hacer sus
SEIS POEMAS DE «EL ESTADO Y EL SE AMARON» O EL ARTE DE ESCRIBIR EN FA MAYOR Luciérnagas de febrero.