Ahogo
Las emociones me consumen, me asfixian, me desbordan. Quiero gritar cuales son mis deseos, quiero vivir sin miedo. Por lo pronto
Durante mucho tiempo la pregunta fue por el ser de la literatura y después se pasó al para qué sirve la literatura. Más sensata que la anterior, esta pregunta dio lugar a muchísimas repuestas, casi infinitas según la posición adoptada. La literatura puede describir cómo echan humo las chimeneas de las fábricas o puede tomar la palabra para afirmar su propia imposibilidad de hablar.
El asunto es que, como designa un vacío, la literatura es siempre lo que pasó antes. Por eso se frustraron los intentos de fijar una definición. Cada vez que se dice “es esto”, la literatura ya está en otra parte.
Igual que en las Metamorfosis de Ovidio, cuando a Filomela le cortan la lengua y la encierran, pero igual se las arregla para contar su historia: la borda en una tela. Luego se convierte en ruiseñor, y quién sabe qué más ocurrió después.
Como en el mito, la literatura no tiene otra obligación que la de mutar. Dicho de otra manera, la literatura es siempre lo que está por venir.
Juan José Guerra
A Salvatore Quasimodo Los girasoles, a pesar del día, no se levantaron más a mirar el sol. Las mujeres con
Y qué podría decirle? Si cuando trate le dije todo y a la vez nada, cambiante el sentimiento se vuelve
Lleva puesta una remera que compró hace diez años en la calle Avellaneda. Es negra, tiene la costura en los
Ya no me mienten las moscas y mosquitos: llegó el verano. Protagonista es esta luna llena de este verano. La
I todos los amores que imaginé estaban hechos de fragmentos de imágenes desenfocadas, y un rostro sin nombre, aunque yo
Ya había terminado el brindis y la tía estaba yendo a buscar el helado, yo estaba discutiendo con mi primo
«2023 SOS MI AÑO» frase repetida en estos ultimos dias. Confieso que deje de creer en los años pares o